No hay muerte más triste y dolorosa
que la muerte de un poeta honesto
a manos del hombre pequeño
que se adueña de letras ajenas.
que la muerte de un poeta honesto
a manos del hombre pequeño
que se adueña de letras ajenas.
Hoy ha muerto tristemente un poeta
apuñalado por codicia ajena
que mezquina y siniestra
de su ingenio hizo...fiesta.
Cuatro grasos y raquíticos cirios
alumbrando estan miserable escena
sobre un retablo cínico
negra urna entreabierta.
Su figura impiamente lascerada
yace hipócritamente amortajada
tras lascivos honores
de ilustres galardones.
En el templo de falsos zalameros
santa eminencia, un plagio está oficiando
entre tantos rateros
de la obra del maestro.
Terminado el oficio, negras manos
tracioneras, cargando van el féretro
camino al cementerio
de versos embargados.
Zopilotes sobre la abierta fosa
ya se encuentran impaciente esperando
del poeta amargado
sus flemáticas sobras.
Nada queda del humilde poeta
solo una hoja silenciosa y vacía
mudo mármol sin letras
sin tinta y sin poemas.
Hoy ha muerto tristemente un poeta
apuñalado por codicia ajena
que mezquina y siniestra
de su ingenio hizo...fiesta.
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© 28 June, 2012. Madrigal. Poema registrado
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