Esta certeza vana, de jamás poder verte;
en el trémulo fulgor de la menguante luna,
ni en la paz de una nube ondeando en la laguna,
en agostos fantasmas a mis días convierte.
Te busco, en la gota de miel que la noche ofrece,
en la mejilla febril de una tarde de Mayo,
en el zafiro mirar de un poema que callo
y en el láguido lirio que en mi lecho florece.
Mas fútil es mi pena, este ahondar que no cesa,
que puede hacer un simple mortal contra la muerte;
contra ese adiós y ese último beso de promesa
cuando toda esperanza en silencio queda inerte.
¡Oh si tan solo yo pudiese detener esa
hora, y hacer que de tu eterno soñar despiertes!
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© Madrigal. August 17, 2013.
Todos los derechos reservados.
*Picture by Anne Mitchell
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