A la tarde llegamos

Atesorando amores

a la tarde llegamos

visitamos del sueño ágil aromas

cuando el adiós sangra de lado a lado.



Recorremos viejas habitaciones

que pálidas son al pasar los años;

vacías de cosas, llenas de formas,

lluvia que deja sus pasos cansados.


Las paredes de trozos y momentos

candorosa su primavera muestra

igual que amopola su rostro al viento

abandona su tempo y su poema.

¡Ah! Cesa destino de esta hiel que mata

destierra mi suerte a mares de olvido

y haz que mi noche no tenga; ni espada,

ni remos, ni sentido.



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© Madrigal, March 24th, 2017.
Todos los derechos reservados.
Leonid Afremov, Emotional day.

Aprendamos de la vida el camino

Si mi manar y el tuyo;

ríos que al mar se encuentran

separados sean por los arrullos

de sirenas que te llaman a tierra

velas y proa orienta

do mis playas esperan

rescatar tu anhelo y hacerlo mío



Hagamos de este naufragio elegido

delirio de imposibles

donde la mesa está siempre dispuesta.

Aprendamos de la vida el camino

que jamás se vive de boca en boca

si no de roce en roce

entre espinas y rosas.



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© Madrigal, March 24th, 2017.
Todos los derechos reservados.
Walter Girotto , Passione.

Midnight Flower

Obscura y altiva, herida y gallarda

se asoma en mi alcoba tu forma ajena.

Tus ojos son pozos de aguas en pena;

tu boca un hechizo que quejas guarda.



Son tus mejillas dos lunas errantes,

escarcha primera tus frías manos;

siento extraño tu cuerpo, huele lejano

como huelen mis noches agonizantes



cuando el pájaro del anhelo canta.

¿Por qué amor, cuando retenerte quiero

más cruel es tu recuerdo? …Prisionero

mi corazón falla y no se levanta.



¡Ay si pudiera el tiempo detener,

dichosa iba a tu eterno anochecer!


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© Madrigal, March 7th, 2017.
Todos los derechos reservados.
ChristianSchloe, The Midnight Flower.

Tardes

Le ame en anhelo obsceno de la carne

que la juventud en mi derramaba

y en el casto enjambre de mis entrañas

abrigue el ocaso de sus soñares.



Sus manos, de mi cuerpo cautivo hizo,

mi boca, de su deseo era dueña;

desnudos al tiempo dimos entrega

mientras tocábamos el paraíso.



Mas nunca conté que nuestros instantes

tardíos eran como lluvia en Julio;

ni cuan cándido sería el beso último

que se dan en silencio dos amantes.



¿Di amor aún me esperas, como yo

espero ser la tarde y tú el pintor?



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© Madrigal, March 5th, 2017.

Todos los derechos reservados.

Orestes Bouzon, Traveling mind.

Gris

Qué sola se ha quedado la arboleda

con su color a olvido entre sus ramas

que lloran un amor de primavera

cada vez que el viento va, viene, y pasa.



Brillaba entonces del gris invernal

una mustia tarde ya envejecida

queriendo del ayer almacenar

la dicha entre tantas hojas caídas.



Una voz invernal queda se escucha

un recuerdo, amorosa y triste nombra

por la arboleda tardía y obscura.



¡Ay de la arboleda que solloza hojas!

¡Ay de la tarde buscando fortunas!

¡Ay de mi sin ti, en esta tumba a solas!

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© Madrigal, March 5th, 2017.
Todos los derechos reservados.
Piet Mondrian, Árbol gris