Qué sola se ha quedado la arboleda
con su color a olvido entre sus ramas
que lloran un amor de primavera
cada vez que el viento va, viene, y pasa.
Brillaba entonces del gris invernal
una mustia tarde ya envejecida
queriendo del ayer almacenar
la dicha entre tantas hojas caídas.
Una voz invernal queda se escucha
un recuerdo, amorosa y triste nombra
por la arboleda tardía y obscura.
¡Ay de la arboleda que solloza hojas!
¡Ay de la tarde buscando fortunas!
¡Ay de mi sin ti, en esta tumba a solas!
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© Madrigal, March 5th, 2017.
Todos los derechos reservados.
Piet Mondrian, Árbol gris
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