XIX

Mientras reviso esta libreta destartalada

que muchos hemos llamarle vida, me doy cuenta

que hay planas de negras letras de color sedientas;

de prismas dormidos y caricias no alcanzadas.



Que hay tantas cruces como fonemas repetidos,

-vergel de adioses y bienvenidas olvidadas-

oquedades que reclaman al silencio, a nada,

escondidas entre paréntesis concurridos.



Hojas, que marchan y marchan a oscuras, a tientas,

y que sobresaltan al alma en noches como esta;

cuando sangrienta la duda su perfil ostenta



y entonces recuerdo, que cada hoja fue una fiesta,

testigo mudo de haber triunfado en la tormenta

de haber amado sin temor y siempre dispuesta.

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©Madrigal. December 1, 2014.

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*Michael Inessa Garmash, Entranced.