Ha muerto un sueño, sin ser joven, viejo
o niño. Ha muerto porque así ha querido
el vendaval lacónico, engreído
de un pueblo inerte, sin voz, ni reflejo.
Ah, silencio fiero del vivo-muerto
que lauda con agónico lamento
de sepulcros negros de desaliento,
do sus restos en el sepulcro abierto
quedan. Ha muerto y tras su andar se ha ido
la libertad soberana que hereda;
el que no abandona su cometido,
el que no vende por treinta monedas
el sino del hombre comprometido
que hace de sus principios su vereda.
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© Madrigal. November 15, 2012.
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*Helena Wierzbicki La douleur de vivre
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